Sie ist klein, zierlich und hat irgendwann beschlossen, dass sie nicht mehr reden will.
Ich sitze ihr gegenüber und versuche sie mit einer Geschichte zu erreichen: Die Sonne kommt darin vor, weil sie dann manchmal lächelt.
Heute nicht. Sie beobachtet mich aufmerksam. Jede Geste die ich mache. Ich kann dem Impuls nicht widerstehen, ihr eine verlorene Haarsträhne aus dem Gesicht zu schieben und streiche dabei kurz ihre Wange. Sie dreht den Kopf weg.

„Du magst es nicht, wenn ich dich streichle ?“

Sie schüttelt den Kopf, schnell von einer Seite zur anderen. Die Augen noch immer gross und auf meine gerichtet.
Wir sitzen da. Schweigen jetzt beide. Kein trennender Tisch zwischen uns und ihre Knie und meine berühren sich.
Wo beginnt ihre Grenze und wo meine ?
Dann nimmt sie plötzlich meine Hand, legt sie auf ihr Bein und fängt an sie mit regelmässigen Bewegungen ihrer Finger zu streicheln.
Meinen Arm hoch bis zum Ellenbogen und dann wieder runter.

„Du willst entscheiden, wen du berührst und wann. Nicht ?“

Sie nickt. Streichelt weiter und sie lächelt.
Ich lächle auch.


Lay your hands on me