An Silvester, erzählt sie und schwelgt in Erinnerungen, gab es meistens Katze.
Die dickste Katze auf dem Hof sei dann im Topf, geschmort, serviert worden.
Sie sagte Katze. So als würde ich Schwein sagen oder Huhn.
Ich höre auf im Granatapfel zu graben um an die süssen Kerne zu kommen.
Katze schmecke gut, sagt sie. Ich erwähne, mit roten Fingern vom Saft der Frucht, dass ich Vegetarierin bin. Bin ich zwar nicht, ich esse Geflügel aber kaum Säugetiere. Lege ihre die Schlaftablette in die geöffnete Hand und freue mich auf meinen ruhigen Abend zuhause.
Irgendwann werde ich ins Bett gehen, ohne Nachtessen. Mir ist gar nicht mehr danach

Sie hat einen Zettel in der Hand und fragt:
D. ? Wer ist das ?
-Das bin ich. Den Zettel habe ich ihnen geschrieben.
Und wer sind sie?
-Ich bin Krankenschwester und heute für sie zuständig.
Bin ich durchgedreht ?

Etwas später faltet sie den Zettel wieder auseinander. Fragt wieder. Und wieder.
Sie streichelt die Katze, ich sitze neben ihr und versuche meine innere Ruhe auf sie zu übertragen.

Spinne ich ? Wer sind sie ?

Ich frage mich was bleibt, wenn die Erinnerung weg fliegt ? Wenn wir nur noch in den Erinnerungen der anderen Menschen existieren, aber nicht mehr in der eigenen.